Meditaciones erráticas de un ser con tiempo.
En este disco, «The Billionaires» hay cuatro canciones que he compuesto junto con mi grupo. La que da título al disco es una crítica a estos billonarios amorales que actúan como si fueran dueños del mundo por derecho propio.
No se da cuenta de que con cada respiración prepara minuciosamente su caída en la profunda fosa de la infamia histórica
Un jefe de gobierno al que se le van muriendo todos los oponentes políticos en extrañas circunstancias no engaña a nadie, ni siquiera a los que le lamen las botas, untadas en la miel del poder o del terror.
Hoy termina un año y empieza otro que es lo mismo que decir que hoy se termina el aire que respirábamos y mañana, por tanto, respiraremos otro distinto.
Es ese pequeño guion entre la fecha de nacimiento y la de la muerte, que aparecerá en nuestra tumba, el signo que contiene todo.
David Gray/AFP Parece que un hombre ha besado a una mujer sin su consentimiento y ha tratado a otras con excesivo contacto y mínimo respeto. Nada nuevo. Sucede todos los días. Lo que no sucede todos los días es que eso lo vean millones de personas. Casi siempre estos tipos de comportamiento se denuncian por…
Hay quien rige su vida por códigos religiosos, yo con una sola conjunción voy sobrada. Amo la “y”, lo confieso.
Aquel verano de fuegos hice una de las pocas cosas de las que me he arrepentido toda mi vida.
En mi casa hay un invitado de piedra desde hace tres meses. Apareció poco a poco, colándose como una insidiosa humedad de pared en nuestras vidas y ha terminado por controlar las 24 horas del día de nuestra pareja.
La tela de la cortina verde actúa de filtro en mi ventana y todo lo que veo a través de ella es más hermoso así, visto a través de un conjunto de curvas semitransparentes del tranquilo color del té Matcha, que ocultan y muestran las melenas al viento de los árboles que veo desde mi…
«…la era de la información ad infinitum nos hace partícipes de todas las desgracias ajenas y aun cuando no estemos viviendo ninguna en el momento, parece que tuviéramos que anticipar lo que sufriríamos de estar en su pellejo.»
Habíamos viajado en una caravana pequeña a la que bautizamos “Rayuela” en honor a Cortázar. Aquélla tarde, apenas pedaleaba y la bici arrancaba optimista, dispuesta a llevarme al fin del mundo, como si su carga fuera una mujer etérea
A veces imagino que habito ese futuro y que puedo elegir un cuerpo nuevo del catálogo de productos de repuesto y no tengo muy claro que quiera volver a ser un ser humano.
Siempre me ha llenado de perplejidad el mérito que se le otorga al amor de una madre, ese amor que cualquier hembra de una especie da por naturaleza a sus crías, sin más razón para darlo que el hecho de haberlas parido.
Envejecer es un acto solitario. Uno no se siente ni acompañado, ni comprendido en el acto de envejecer, a pesar de ser el proceso más común de la historia de los seres vivos.
No sé si otras personas lo notarán, pero yo he comprobado en mí misma que soy diferente cuando hablo en una segunda lengua.
Las fuentes de la amistad llevan un determinado caudal y a veces el caudal se seca. La conversación se vuelve cada vez más repetida y monótona. Con Steve la fuente no se secaba nunca.
Estoy leyendo teorías de física cuántica, que es como abrir la puerta de casa y encontrarse el felpudo flotando en mitad de la galaxia y durmiendo en él, un gato que vaya uno a saber si está vivo o muerto.
Y la gripe, como un guardia de tráfico de película italiana, ha alzado la mano con la palma extendida. Es el momento de parar.
Siempre me dio miedo que se me metiera un señor con bastón en el oído, de esos que van tanteando la realidad con la punta del cayado. Es un miedo tonto, lo sé, pero cuando duermo procuro que el pelo me cubra las orejas, por si acaso, que hay mucho cotilla por el mundo. Y…
Creo que se me está vaciando el depósito de indignación con el que llegué a este mundo o tal vez estoy envejeciendo y todo empieza a darme un poco igual. Tengo la sensación de que nada evoluciona para bien y de que – lo que es peor – ya no me importa. Es una sensación…
Hace poco la volví a ver. Mi amiga es un tipo de mujer diferente a todas; afirmación estúpida donde las haya. Todas somos diferentes. Ella es, sin embargo, más diferente que las demás. Es una mujer incómoda, deslenguada, inteligente, tierna, divertida, agotadora, dominante, emprendedora y explosivamente vital, una especie de supernova humana que revoluciona el…
Me miro las manos muchas veces buscando los caminos que he recorrido, los amores, las muertes, los viajes. ¿Estaba todo escrito? ¿Tenía el mapa del tesoro en la palma de la mano y no he sabido descifrarlo?
El gran peligro no es el maltratador sino la falta de compromiso del resto de los hombres (y mujeres) buenos.
Nos hemos prohibido a nosotros mismos el hábito de jugar y hay una parte del alma que grita de ganas de poder volver atrás, de salir del camino impuesto por la circunstancia, de actuar por el mero placer de distraerse
«Sobre nada», lo titulé,
(porque la única verdad es el silencio).
Pensamientos no censurados de una tarde de Domingo.
D. J. Trump debería responder de sus actos ante la justicia.
Me pregunto en ocasiones cuáles son los lazos que me unen a mis distintos amigos y creo que se podría tejer un tapiz con la variedad del material de cada uno.
Resulta que aquí también hay quien no puede respirar.
La obra de arte es un puñetazo que dobla en dos la mediocridad con que se viste la existencia diaria del hombre común.
Mis vecinos tienen un canario en una jaula colgada en la terraza para oírle cantar por las mañanas. Imagino mil veces -pero no lo hago – que me descuelgo por los barrotes de la mía hasta llegar a la suya y le abro la puerta de la jaula.
Qué le voy a hacer, el ego es un amante insaciable y hay que mimarlo y complacerlo porque si no, termina por irse con otra.
Tengo en mi terraza un par de plantas artificiales que adornaban el piso de mi madre y que rescaté de la basura por bien imitadas. Las puse entre las otras, las naturales, porque siempre están florecidas y le daban un aire más primaveral a mi mini jardín cuando el frío encogía a la mínima expresión…
Báteme los huevos solidarios
que nos vamos a hacer una tortilla,
que no hay luz que brille como brilla
esta mezcla de sol y relicarios.
Romain Gary en su novela Las Raíces del Cielo describe cómo su personaje Morel sentía que había contraído una deuda con los elefantes, cuando, prisionero de los alemanes, un compañero había compartido con él el secreto que lo hacía inquebrantable. Cada vez que el sufrimiento de la prisión se le hacía insoportable, cerraba los…
Uno madura cuando se da cuenta de que no es el epicentro de nada, cuando empieza a reírse del personaje que crea con toda solemnidad en la adolescencia, cuando se mira a los ojos y lanza la gran carcajada vital frente al espejo. Ese momento, llega tarde o temprano para casi todos y no…
Hace unos años escribí sobre el indeseable que habita la casa menos blanca del planeta. Hoy, este año decisivo, los americanos siguen jugando con fuego. Es lo que pasa cuando se le da el gobierno a un personaje perturbado, despótico, sin el más mínimo sentido de la ética y vengativo hasta la médula de su…
«Ojalá tuviera un perro y no un loro como tú, impertinente y patético. Porque hijo, a base de sacarte las plumas estás que das pena, para qué vamos a mentir. Al menos un perro te conecta con otra gente, es algo que hasta da buena imagen. Pasear con un galgo, un chow-chow, un pastor alemán,…
Es fácil pintarle a un hombre una sonrisa de payaso. Lo hacen todos los poderes del mundo. Bote de maquillaje en mano, van convirtiendo a los más indefensos en míseros bufones que aguantan patadas y burlas sin devolver a cambio más que una sonrisa inversa y teatral de animal perplejo. “The Joker”, esa impresionante película…
Pero por sorprendentes que sean los olores, el verdadero misterio está en nosotros. Nuestra nariz percibe a través de un filtro insoslayable que, sin embargo, no es físico: la memoria.
Ayer mi marido compró un ramo de flores. Entre ellas había un girasol y al ir a poner el ramo en agua me llamó la atención un arco negro que asomaba por el centro de la flor.
Gracias a haber comprado el periódico físico el Sábado pasado, pude leer en el cuarto de baño (que es donde se leen las cosas con más concentración) la columna de uno de nuestros escasos filósofos conocidos: Fernando Savater. Lo cierto es que las veces que he leído sus columnas me han parecido más propias…
La sala de espera estaba llena de gente que con la vida entre paréntesis, parada, detenida por una burocracia que no entendía, soportaba la situación como quien soporta el calor en un vagón de metro y en verano.
“Daddy” digo y recuerdo
el pan con peanut butter,
el ritual diario de hombre apuesto,
el barco a medio hacer,
el uniforme, los ojos de Paul Newman,
Fernando Palacios León, escritor, traductor e investigador (su blog es El Tintero) tuvo la amabilidad de escribir una pequeña reseña sobre mi libro «La Habitación Sumergida II» y con su permiso la reproduzco. Recomiendo un paseo desordenado por su blog a todo enamorado de la palabra. Me resulta imposible escribir una reseña sobre un…
Sin silencio mi casa no existe.
Vemos un documental sobre las masacres en Irán en los años 80. No lo hemos elegido aposta. Del uno al quince, le pregunté a Carlos – dime un número – . Eligió el 11 y resultó ser éste.
Vivir es pisar el suelo del hoy, que es el único suelo temporal que existe que se sepa.
El reloj decidió vengarse
Después de recorrer el bosque que anticipaba Saint Amand de Colis y buena parte del pueblo que reconocía en un mapa odorífero extraordinariamente preciso, hoy se había sentido atraída por un olor diferente, intenso, sensual, goloso.
Dr. Florentino Rodríguez San Martín
Humanizate. Singularizate. Habitate. Nuestra mirada sobre lo que vivenciamos, es lo único que podemos cambiar! Nuevos ojos. Espacio de encuentro, cocreación colectiva, información, analisis reflexivo. Arquitectura. Espacios físicos y simbólicos. Espacios exteriores, interiores, vinculares.
p i n t u r a s
Microrrelatos y pensamientos
Esther Paredes Hernández
Página web del autor, traductor e investigador Fernando J. Palacios León
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LA HABITACIÓN SUMERGIDA 