Daddy

  “Daddy” pienso y me quedo mirando la palabra columna, el eco a catedral, a amapola también, a avejentado espejo, a río de venas dulces y fatiga. “Daddy” digo y recuerdo el pan con peanut butter, el ritual diario de hombre apuesto, el barco a medio hacer, el uniforme, los ojos de Paul Newman, el…

La trampa

Después de recorrer el bosque que anticipaba Saint Amand de Colis y buena parte del pueblo que reconocía en un mapa odorífero extraordinariamente preciso, hoy se había sentido atraída por un olor diferente, intenso, sensual, goloso.

El Perfume del miedo

Tal vez tendríamos que encargarle a una nariz de prestigio que creara el perfume del miedo; a la casa Lalique para que diseñara una botella con un hombre en cuclillas y organizar una fabulosa campaña publicitaria de lanzamiento: “Miedo”. Para tí que sabes inspirarlo…

Ensayo de sonrisa

¿Alguien ha ensayado alguna vez una sonrisa frente al espejo? Yo sí.

La Última traición

Detrás de la puerta azul estaba yo. Isis me olió seguramente y se acercó a husmear. Sólo hacía falta apoyar la mano y abrir. Parecía tan fácil.

El Hartazgo de las lobas

  Me complace saber que uno de los miembros de la infame manada (no me da la gana escribir la palabra con mayúsculas) ha intentado renovarse el pasaporte para salir de España. Es un buen síntoma. Quiere decir que se siente mal paseando las calles que recorrió como depredador carroñero. ¿Qué es si no un…

La Habitación sumergida (el relato)

Por qué se había inundado era algo que no podía entender. Lo único que sabía era que los muebles seguían allí, como clavados a un escenario. No flotaban, no se le despeinaban las sábanas a la cama, ni las sillas se movían de su lugar.

El Espejo

Hace poco cometí un error garrafal que ha destrozado la historia de amor que tenía con mi espejo.

El Dilema

“Charles Manson podría haber sido un músico o un poeta extraordinario. ¿Por qué no? El asesino de las niñas de Alcásser podría haber escrito sus memorias y haber dejado su huella en la historia de la literatura autobiográfica.”

Beth Hart y la libélula

Por alguna razón que desconozco me fascinan los personajes que se olvidan de todo encima de un escenario, que se queman frente al público como un cigarrillo fumado con ansia o un cohete espectacular que muere en cada actuación dejando al público con la boca abierta ante una lluvia de luz y brasas.

DESTINOS

El caracol se tomó su tiempo. Total, prisa no tenía por volver a casa. Se miró con un ojo la espalda y con el otro evaluó la distancia que aún le faltaba hasta la otra orilla de cemento.

Tiempo de caracol

Hay gente que escribe como quien es adicto a una droga o a la descarga de adrenalina que se siente al tirarse desde un puente con arneses (que con suerte paran la caída y con menos suerte, el corazón).

Propósitos de gata persa

    Matar a Trump a base de cosquillas.   Dejar de proponerme estupideces que sugieren los demás.   Vivir con la elegancia de una gata persa.   Envejecer sin el más mínimo sentido del ridículo.   Tirarme en paracaídas desde cualquier proyecto que se cruce en mi destino.   Bailar hasta morirme de risa…

Mr. President

Es una lástima que una tenga ya colmillo de tigre de Malasia, pero los años sirven también para eso, para adivinar que tu jefe pondrá, en lugar de “accidente laboral” “enfermedad común” por joder, porque puede y porque limpiarse los zapatos en el felpudo del subordinado da gustito. Este es el mundo que nos toca…

Oda al lunes

“Hoy es lunes y se nota. Los lunes son, aunque días lunares, seres serios, vestidos con chaqueta y corbata.”

Madre (confesión)

Detestar a la madre de uno no es algo tan inusual, creo yo. Pasa más frecuentemente de lo que parece. Otra cosa es que uno lo confiese por escrito y he utilizado la palabra “confesar” espontáneamente, no en vano colegio de monjas y España franquista. Yo lo admito, detestaba a mi madre. Representaba todo aquello…

El sueño del Orfidal…

“A partir de un momento en mi vida dejé de poder dormir como el resto de los mortales. Las noches se convirtieron en estepas que atravesaba como Lawrence de Arabia el desierto del Yunque del Diablo.”

La Crisálida

La madre estaba en la cocina, con cinco o seis rulos puestos en la cabeza, sujetos con unos palitos de plástico que le aplastaban la piel de la frente y le daban un aspecto triste de pájaro mojado. Sin la capa de maquillaje, la piel que un día fue de un dorado aceituna, parecía aún…

¡Nueva etapa!

  Para los que me conocéis, he decidido darle un cambio de cara a mi blog y estimular mi conexión con mis sufridos lectores.  Ya veis que he adelgazado y estoy más elegante para la nueva puesta en escena… 🙂 Es broma, esta perra preciosa (Oliva) que fotografié y que ya no está con nosotros,…

Confesiones de una Monarda Fistulosa

Ultimamente no sé si lo que hago es vivir. Porque vivir, normalmente, se hace sin conciencia intrínseca de que se está viviendo.  Uno se levanta y tiene determinadas obligaciones, determinados accidentes anecdóticos que marcan ese día (una cita en el dentista; pasar la ITV del coche; terminar una traducción, trabajar hasta las tres; preparar la…

Lágrimas

“Dicen que las lágrimas emocionales tienen una química totalmente distinta a la de las lágrimas puramente físicas, las que se producen si uno tiene el ojo irritado, por ejemplo. He ahí un misterio en estado puro…”

“El Libro”

¡Ya puede leerse la versión completa de este blog en un libro que contiene todos los artículos y cuentos desde que empecé hasta hoy!

El IDEOGRAMA

En el folio cayó una gota de sangre que lo volvió, por contraste, aún más blanco. “La gota, limpia como un ideograma japonés, parecía tener, sobre el papel, cierto sentido…”

EL TABURETE DE FRANCIS BACON

“Siempre me he preguntado cómo determinadas obras de arte consiguen derribar, como un misil, la estructura que hemos edificado cuidadosamente para poder vivir.”

LA DUDA DECISIVA

“Una de estas optimistas irredentas, sentó un día la oscura piel de su destino en el asiento delantero del autobús, cuando las mujeres negras como ella ocupaban por ley los últimos asientos en los coches y en la vida de Estados Unidos.”