“Sobre nada” lo titulé,

(porque la única verdad es el silencio).

Todo lo demás es ruido,

calle en obras, niños malcriados,

malos de manual al mando de gobiernos,

puyas, discusiones, tirones de pelo,

yo dije, tu dijiste,

corruptelas varias

según y como,

la indiferencia suprema

según y cuándo.

“Sobre nada”, titulé el documento

que nunca escribí.

Lo guardé así, vacío.

Y me pareció realmente hermoso,

blanco como una novia muda

que espera

lo que no puede contestar más que por signos.

Lo demás son problemas,

desamigos, desconciertos,

aislamientos colectivos y oximorones varios;

el infinito rumor del hormiguero humano.

Hubo, un tiempo en el que el mar

era una presencia poderosa

que me lamía los sueños cada noche.

Algo me llamaba entonces

y me sigue llamando

de ese hondo silencio,

humedal materno de algas y gaviotas

que acuna a sus muertos

interminablemente.

Nada es verdad, más que el silencio

del crujido de la arena bajo el pie de mi infancia.